miércoles, 27 de octubre de 2010

Mi nieto lo está consiguiendo

De alguna manera lo estaba consiguiendo. Él no se lo llegaba a creer, pero algo le decía que andaba en camino. Que éste fuera bueno o malo eso ya dependía de la escala de valores que cada uno guardara consigo.

El invierno parecía haber llegado a Reykjavík. El cielo se sonrojaba hacia las creativas dieciocho horas de la tarde. Las hojas de los árboles de su jardín poblaban, bellamente inertes, todos los alrededores de su hogar. Las montañas cercanas a la capital vestían una tenue cobertura blanquecina en sus hombros, lidiando con el primaveral azul del cielo; creando un colorido y níveo perfil que reflejaba los extraños abrazos de la estrella diurna en aquéllas épocas del año. Él era un producto del mediterráneo y todo aquél esplendor primaveral en el otoño ártico le obligaba a evidenciar una suave sonrisa que quería ser sincera. Y, a veces, lo conseguía. Solía volver a casa en una bicicleta que se había encontrado por la calle. La había arreglado y le había otorgado un nombre. Rescatándola de Estigia, como un acto de resurrección divina, se erigía en pleno derecho de gobernar sobre ella, vistiéndola para ello con un nombre: "La poderosa". Él lo había olvidado: convirtiéndola en sujeto le había aportado una personalidad, y la personalizada se estaba creando su propia vida a desgracia y sudor de su creador. Constantemente había algo roto en ella. La poderosa quería aniquilarse para aniquilar a su divino resurrector. En parte ella tenía razón: si cerraba todas las tuercas a esta vida y lanzaba la última bocanada de óxido y aceite de cadena, de su metálica mente desaparecería la figura de su insistente Dios. Nadando plácidamente en la corriente eterna había sido traída de vuelta a la dureza del asfalto para prolongar su agonía. La poderosa trataba con ahínco, día tras día, de volver a yacer en el suelo olvidada y mugrienta. Pero su Dios la necesitaba y prolongaba su patético sufrimiento. No había semana que frías herramientas le hurgaran en las entrañas en aquél garaje fluorescente de las afueras de la ciudad: allí había pasado del dinamismo y musicalidad del desviador de piñones a la tensión y monotonía del piñón fijo, por no hablar de la falta de pastillas en sus cuartos traseros y de la chirriante sintonía con la que desplazaba sus bujes entre los cojinetes, siendo el objetivo de las mofas de todas aquellas bicicletas recién surgidas de fábrica que acarreaban con escuálidos snobs árticos. Ella, en parte, lo odiaba. Por eso lo había lanzado al suelo cuando pasó por aquél charco helado. Aunque, en ese preciso instante, se dio cuenta de que su Dios era muy diferente de todos aquellos aspirantes a diosecillos que se le habían subido a la grupa. Recogiéndola del suelo con una sonrisa, notó en las manos de su creador una extraña mezcla entre tesón, insistencia y pasión. Repentinamente cayó en la cuenta: estaba llevando a cuestas a un proyecto de héroe, a un hombre que trataba de crear desde sí mismo y para sí mismo, sin crear desde la reacción fatídica del resentimiento. Crear desde sí con un abrazo y un sí enorme a la vida. Alguien así era difícil de destruir. Definitivamente, la Poderosa, se consideró vencida; aunque, con el ejemplo del que sudaba por encima de ella, empezó a forjar una nueva forma de rodar en el mundo: dejar de rodar por las demás y empezar a rodar desde sí misma. Ella sería su eje, su fulcro y su palanca.

Él no sabía que lo estaba observando y, aún más, él no sospechaba nada de aquella extraña conciencia que él mismo había hecho surgir en su bicicleta. Él no lo apreciaba pero, paso a paso, cada día se iba transformando a sí mismo desde sí mismo. De la misma forma que los antiguos héroes. De la misma manera que los antiguos dioses. Sus objetivos salían de sí mismo y tenía muy claro que cada luz nueva de la mañana era una nueva oportunidad para renovar ese trascenderse a sí mismo, ese superarse a sí mismo que tanto anhelaba. Sus miedos estaban siendo dominados bajo la mirada directa hacia ellos. Día tras día. Su voz y su cuerpo estaban cambiando y su manera de hablar estaba tomando nuevas
tonalidades a golpe de página y libro.













Caminando solo en una playa a la que accedió descendiendo un acantilado, desafiando a su antiguo miedo a las alturas. Foto: Piotr Sterczewski

Se estaba superando y estaba transformándose para siempre. Y eso él sólo lo podría notar con el pasar de los años. A él le daba miedo escribir sobre lo que le estaba pasando y sobre lo que estaba viviendo porque sentía que las palabras no podían abrazar la inmensidad de lo vivido. Debía esperar. Algún día su lengua podría acariciar siquiera, y con ello bastaba, el fruto de lo sentido. La ruta en bicicleta hacia el Norte, los constantes desafíos a su infantil miedo al abismo y el trabajo con el pensar surgido del alfabeto le pondrían los pies en nuevas rutas. Él ya había sentido algo. Había vuelto al lugar donde, en completo sufrimiento solitario, había pasado con su bicicleta. En aquéllos montes que en aquél Agosto estuvieron repletos de ventisca, niebla y lluvia. Allí dónde rió por no llorar y dónde la soledad le mostró la cara más cruel, aunque más fructífera, de la creatividad. Estaba volviendo a pisar la misma ruta pedregosa y por dónde se encaramaba la senda, dónde hubo de poner pié a tierra entre la ventisca y otear entre el horizonte para no perderse. Solo. Sin nadie. Pensando en su familia y sus amigos. Creando desde sí mismo aunque sin olvidar el estimulante recuerdo de lo vivido, de lo sentido. Allí había vuelto en una ruidosa compañía. Veinte personas que no estaban con él en Agosto pero que se habían juntado en el blanquecino y frío Octubre. Volvió a Snæfellsness. Y decidió volver a separarse del grupo bajo esa premisa que apunta hacia una tendencia a la soledad en el fuerte y un decanto hacia la compañía, a expensas del ruido, en el débil. Él encaramó en solitario el páramo hacia el punto de reunión.














Subiendo hacia el Snæfellsness buscando su propia senda. Foto: Piotr Sterczewski

Él era consciente de que la naturaleza salvaje le proporcionaba una oportunidad única. Una capacidad creadora con la que podía brindar a su cerebro unos momentos preciosos de relajación, tratando de huir del asfixiante esquematismo de lo marcado, lo urbano y lo preestablecido. En el páramo el podía crear su propia senda en su imaginación y, a diferencia de las vías recomendadas típicas de la ciudad y del paseante con mapa, experimentar su propia creación bajo las suelas de sus botas.

Una vez hubo llegado al punto de reunión con los demás, miró hacia arriba. Siempre había tenido en mente a aquella montaña como un gigante de hielo en el cuál él no debía adentrarse sin la adecuada preparación. Él se estaba preparando para ello pero aún no había llegado el momento. Aún así, siguió oteando las cicatrices del gigante. Vio una gran cresta que subía casi hasta la cima pasando y cortando en dos el terrorífico glaciar y sus profundas fauces heladas. Por esa cresta de roca cubierta de nieve podría subir hasta la cima con cuatro más que se le habían juntado. Él no tenía reparo en esa compañía. Su lucha seguía siendo suya. Aunque sabía de su naturaleza humana. En presencia de los demás el hombre tiende a enfrentarse con sus congéneres, algo que no sucede cuando se encuentra cara a cara con la montaña, pues se mide a él mismo a través de ella. Se supera a sí mismo desde sí mismo a través del reflejo en los peñascos. Sonrió a la compañía y se concentró en su batalla: en contra de sus miedos y en contra de sí mismo. Allí estaba, a escasos metros del glaciar que tanto lo había asustado. Subiendo al lado de él pero sin luchar contra él. Sabiendo de su imbatible poder, Víctor no luchaba contra las montañas. Él utilizaba las montañas como el escenario en el que encontrarse a sí mismo enfrentándose en las cercanías del límite: dónde toda teoría se sometía a tensión y prueba. Él no tenía nada contra las afiladas fauces del glaciar. Más aún, su intimidadora presencia le ayudaba a explorar los polvorientos rincones de sus miedos y le ayudaba a buscar una tranquilidad frente a la posibilidad del óbito. Una especie de ataraxia surgida de la creatividad, del oteo al hielo, del paso resbaladizo entre la nieve. Él quería evitar esa serenidad surgida de la pasividad. Pues, de hecho, era sabedor de que la serenidad es sólo un estado que puede ser alcanzado en el movimiento y que, tarde o temprano, se pierde y debe volver a encontrarse. Ese era el eterno esfuerzo en el que él insistía, ese esfuerzo por la constante e interminable superación de sí mismo.














Las fauces del glaciar que Víctor podía observar des de la cresta de roca que había recorrido en su imaginación y que ahora pisaban sus botas. Foto: Piotr Sterczewski

No llegaron a la cima. Víctor vio que debían atravesar una pequeña hondonada repleta de fisuras cubiertas de nieve. Sólo les quedaban 200 metros para alcanzar la cima. Él sabía que la batalla no lograba en alcanzar un punto en la geografía sino, al contrario, un punto en la mente. Ya habían desafiado demasiado a la suerte. Eran las seis de la tarde y empezaba a anochecer. La nieve se iba a helar y la bajada se haría peligrosa sin crampones. Había un eslovaco que se empeñaba en querer subir. Se encontraba en una isla de hielo entre puentes de nieve sobre las fisuras que, por inexperiencia o por impetuosidad, no había podido ver. La falta de paciencia y el mimo necesario que se debía tener para medirse a través de las montañas le habían llevado a discutirse con Víctor en la lejanía acerca de un posible intento para llegar a la cima. Él se decidió ir a buscarlo para mostrarle el lío en el que podía meterse si no vigilaba la correspondencia entre imaginación y realidad en los páramos helados de lo salvaje. Cuando el eslovaco dio cuenta de dónde se había metido se calló súbitamente y no dijo mucho más en algún tiempo. Bajaron de allí con cuidado y dirigiendo algunas miradas a ambos lados de la península desde los que podían ver el mar. Víctor iba el último, cerniéndose sobre sí mismo y mirando no pocas veces hacia atrás. Hacia aquél hito de hielo, piedra y fuego. Hacia aquellos colmillos que sobresalían del glaciar y que anhelaban, rocosos y desde el Hades, el Olimpo. El blanco, el terrorífico azul de las fisuras y el negro de las rocas dominaban el paisaje. No hacía mucho aquello hubiera sido impensable para él. La conexión entre la reflexión, la imaginación y la pasión por querer seguir siendo y seguir siendo mejor lo habían llevado allí y lo iban a sacar de allí con vida. Con una vida plena, salvaje y pletórica. Una sensación que, superación tras superación, debía renovarse hasta su muerte. El trabajo sólo encontraba fin ante el perfil afilado de la guadaña. Él lo había notado. Algo en él había cambiado allí arriba. El frío le hacía volver la cara hacia el valle para continuar con el descenso. En un parón para beber agua, el eslovaco musitó algo que parecía un perdón. Para Víctor el perdón estaba desapareciendo de su vocabulario. Sólo había hechos. La pesadumbre debía acallarse a golpe de hecho. La excusa en la boca no servía de mucho. Víctor prefería un abrazo a un vocablo salido de la boca que se pierde en el viento y se oculta, mecido entre la helada brisa, entre los recovecos inhóspitos y terribles del glaciar.














Bajando del Snæfellsjökull con las fauces del helado Hades a su espalda. Foto: Piotr Sterczewski

Y lo de esta última montaña, cómo su relación con la bicicleta, sólo son ejemplos de lo mucho que él está cambiando. Él no quiere escribir o reflexionar sobre esto ahora, por eso debo hacerlo yo por él. A veces llega a casa y enciende esa música que le acentúa ese sentimiento melancólico de incomprensión. Y no se atreve a comunicarse para no resultar malentendido. Sé que mucha gente se preocupa por él. Mi hijo, su padre al que tanto ama, lo mira ahora con diferentes ojos. Sabe que su hijo va camino de convertirse en ese héroe en el que resplandece el fuego de la vida. Su madre, esa nuera a la que jamás conocí, sé que lo echa tremendamente de menos. Él era el fulcro en el que ella se apoyaba para continuar siendo. Ella lo siente: la mayor parte de la fuerza que tiene su hijo la saca directamente de los recuerdos de ella misma. Delfina sabe que, sin ella, sin su recuerdo y sin las cicatrices que habitan en sus brazos, de aceite que salta y que quema el alma y la piel de su querida madre, él no tendría esa fuerza para sufrir. Esa fuerza terriblemente poderosa para ser. Él no se lo imagina. No sabe que es capaz de crear algo extraordinario y, a su vez, cómo héroe que es, es capaz de destruir toda la potencia creadora que reside en su estómago. Sé que el se va a sorpender cuando lea esto. Va a pensar que lo escribió en una noche onírica de las que tanto sueña y de las que tanto carece. La lógica del vivo apunta a encontrar una suerte de posibles aún cuando sólo se hallan imposibles. Aunque yo sé que mi nieto es un héroe que pertenece al reino de los muertos y al de los vivos, al reino de lo imperecedero. Por ello sé que él puede buscar y aprehender los imposibles y tornarlos en posibles. La gente, sobretodo sus más allegados, necesitaban saber de su lucha. Puesto que él no quiere ponerse en contacto con ellos por ese miedo suyo a parecer que no se está esforzando lo suficiente para trascenderse. No os preocupéis. Él va camino de serlo. Se está forjando como tal. En su piel rezuma el olor a héroe: a muerto y a vivo. A vivo que muere y a muerto que siempre ha estado vivo.

A él aún le queda mucho más para luchar y mucho más aún por cambiar pero, no os preocupéis, el ha hecho del sufrimiento el fulcro de toda su creación. No como un masoquismo sino como el sustento fatídico del que surge toda la posibilidad, del sustento determinado del que surge lo indeterminado, del yugo de la asfixia que se desvanece en la aspiración patética que llena los pulmones de un nuevo aire. De ese pago podrido en el que se fundamenta toda vida heroica. En ese Dioniso que precede a Apolo. En ese patetismo que soporta a toda belleza.

Con cariño,

aquél a quién jamás conociste y que murió, como seguramente lo harás tú, en soledad. Y es que los fuertes no tememos el fenecer con nosotros mismos sino que tememos morir sin nosotros, diluidos en la muchedumbre de lo débil.

Tu abuelo,

Paco.

viernes, 15 de octubre de 2010

Iceland Airwaves. Thursday. Report of a healing.

And therefore let us have good company! Our company! Or solitude, if it must be! [...] We may, at least for a while yet, guard ourselves, my friends, against the two worst contagions that may be reserved for us - against the great nausea at man! against great pity for man!
Nietzsche, "Genealogy of morals", Third essay, sec. 15

After a week in utterly solitude, lost between the pages of some books, I went outside of my disorganized room. Alone. Who takes care of me? It is a question asked from a weak heart? Probably. Some people are used to put the reason of their pain in some external things, they put the guilt in somewhere outside of their organs: in God, in their enemies or in their friends. They're wrong. Nobody is responsible of your pain. Nobody. You can control their influence on you creating big walls of indiference. Reducing the voice from outside in a simple loud: a useful drug that converts us in monsters. I need to tell to me: not, the people surrounding you is not the real problem... the real problem is inside you. A reflection that only the strong hearts can pick inside their ventricles. Me, only me. Is quite easy to put the reason of our pain in all that surrounds us but, if we dig a bit, we can find that the real spark of our pain is beneath our skin. And there's a clear temptation when you take away the guilt from the people that are surrounding you, feel pity for them. Trying to avoid the nausea at man, we take away our guilty spark on them and we put the pity. Why? Why I should feel pity for them? The pity is a clear message that goes directly to the impossibility that we, the strongers, feel in the weak people: their impossibility to live from their inside, their impossibility to overcome themselves. It is real, and cruel: the shame is a scathing slipkont that the strongest put in the neck of the weak to avoid their desire to fight. No pity! The pain on them is the way to create new ways of being. It's not cruelty, it's reality! In the spark of beautiness there's always, beneath it, a rotten and painful soil. Dionisos beneath Apollo and, when Apollo is reached, Dionisos another time! Nobody scapes from it, even the stronger!

So trying to keep this in mind I was walking trough Reykjavík to see some concerts in the Airwaves festival. The first was a off-venue concert that I shared with a nice italian man with a big heart inside his chest: Domenico. The concert was from Steindór Andersen, a traditional rímur singer. He only played two songs because I think that he was with a little hangover. The second song catch me but Domenico was right: the sintetizer dramatizes so much the rímur. Bur, anyway, was really beautiful.

After the concert of Steindór and walking alone trough the street I listened some good music inside Hressó, they were Agent Fresco. The concert was quite short but they were so good. A combination of screams, core, smooth melodies and a bit of jazz. They really catch me.

I decided to go to Risið to listen some unknown groups before my meeting with, also unknown for me, Rökkuró. Risið is a pub with a wood bar and soft light with a lot of sofas, tables with candles and solitary chairs. A perfect place to listen some good music. The pub was almost empty and I was the only one drinking beer in the brown wodden bar. The first group, Vigri, were preparing all the instruments and I moved to the bar in the front of the stage. Alone with my beer. That blonde beer that welcomed inside her all the scarlet walls. Me and myself. They started to play. In a few minutes the hair of my body began to bristle. A nice voice from a great guitar, a smooth drummer that knew how to encourage the other instruments, a piano that swing your stomach into the melody and a touch of metal instrument that invites you to enter in a dream world, there in that pub. After the concert of another group I met with them and we were talking a bit. They're pretty new in the icelandic music landscape, they don't have any album for the moment but they're recording in the same studio of Sigur Rós. I really believe in their proposal. Is risky and it step aside from the big shadow of Sigur Rós that influence so much, for my taste, the new groups that try to imitate them. Like, lamentably, Rökkuró. There's the only song that them, Vigri, recorded until now:


After their great first concert in live (maybe I'm the first fan of Vigri) I went to Tjarnarbíó to listen Rökkuró. In a few words: it was really boring. Sometimes a voice fits perfectly with the melody and the mood but... sometimes not. They're trying to be like a smooth post-rock group but the voice of the main singer fuck it all. She is nice, and have a great voice. But sometimes you need to listen the speech of the guitar, the piano and the bass, and the voice was covering them. It not was like Vigri, that the voice was another instrument more. In Rökkuró all the instruments were playing to serve an to kneel before the female irritating voice. I'm sorry, the don't catch me at all. Only in one moment: when she shut up and played the chello.

After this I decided to return to Risið to find better luck. Sometimes the unknown groups are better than the comercial ones. I read "Bon Iver" in the description of the group that was the next to perform in Risið: Of Monsters and Men. After them was playing a guy with a guitar. Was quite nice. Me, alone with a beer sitting in a table with a candle in front of me. Looking trough the window the long queue waiting for Amiina and Efertklang. I prefered the unknown ways and groups that kept me alone. With my beer and my own fight to avoid the nausea at mankind. When the man with the guitar finished his great performance a girl with a nice hat and haircut went up to the stage. A nice guy with a brilliant eyes was at her side. Different instruments: from the organ to the tambourine and trough the trumpet. They sound like painful country acoustic sound with a spark of hope at the end. Rapidly catch me. All their song managed to draw a smile in my face and a little springs of tears in my face. They, rocking my mind, remind to me all of this trips to the north and to the West that I'm always planning in my mind. They brought me to head the old Jack London and his trips. Far from home. Alone in the middle of Reykjavík. Far from home. And they were singing something about mothers, fathers, brothers and sisters. Far from home. They, definitelly, catch me. Their song "From finner" makes me shake my head and chart and open-mouth smile seconded by my wet eyes: "We're far from home, all alone, but we're so happy". Something so complicated to explain sumarized in a sentence seasoned with an impulsive and sexual voice leading all the innovative porposal of intruments to create a new -his own- style of acoustic-electrical-country. But, with this kind of groups, the words are only a stick in the wheel, only tags than we put on them to hug the unknown. The music should be listened, not talked, so let's go!

A really good song of them: Little Talks by Of Monsters & Men
The best song of their concert: From Finner by Of Monsters & Men

When I went out of the pub a big queue was waiting to go inside Listasafn, I turned up the collar of my coat and I smiled looking at them. Unknown and uncrowded ways. I went to Iðnó to finish my night with Seabear, my first contact of the night with the overloaded and crowded concert halls. In the street, walking to Iðnó, the smile that "Of Monsters and men" draw in my face was standing in my face.

The concert of Seabear was quite nice. I'm not able to say anything of them because I was really tired to enjoy their performance. But, sometimes, they catch me. You can see how the singer was an ancient friend, like me, of the white walls and the large corridors with the fluorescent and eternal nights. I think that he overcome his white period whit the music. All of us have method to fight against or with our past. He has his method, and he his very succesful with it. I have, also, my own method. The surprise of the night appear in the stage. Three lucky persons managed to go on the stage with all the musicians to say "bye" in the last song. Klemens shouted at me: Radka!!! Yeah, she was there! With Thimo and Ivonne. It only can happen in Iceland.

A double pylsur marked the epilogue of the night. Another time alone to my home after a good healing music session against nausea at men.

Today, "For a minor reflection". This will be my third time that I see them. I hope that they are going to play more songs of the first album. Like this:


And, searching in the guide of Airwaves, I saw a group that is performing tomorrow: "We made God". Also from Iceland and also post-rock:







lunes, 4 de octubre de 2010

Abyss

The clouds were caressing the crest of the mountains helped by the orange wind that was swung by the first lights of the day. The rocks began to be clothed by the scarlet blanket woven by the passing of the sunrise trough the clouds. The valley was waiting for its warm wake up in a pleasant doze. All the creatures, even the trees, were still confusing fiction with reality, waiting for the lucidity of the sunshine that covers all the irrational holes in the supposed rational reality. His hands were stroking the little scars in the rock, taking care of them, taking care of himself. In every new movement he was making deals with the new scars, introducing his fingers in their world and trying to be a nice host that, although, was bothering the rock when the arms of Helios hadn't already heated the ancient skin of the mountain. The hands, the feet and the scars in the skin. Long time ago he had understood than that he which clung wasn't a simple and inert rock. In his mind, the boundaries between the object and subject had disappeared, little by little, since the long excursions with that teacher in his childhood. After that, he was never the same. He was always misunderstood and treated like a mystic that had been irradiated by the false enlightenment of the, always misapprehending, eastern religions. The sun started to bath all the valley and it began to fell, in the middle of the warming sun, in the cold rationalism about the boundaries between the possible and the impossible. The blind lucidity of the sun not only affected the sleepy valley, also affected him. Or it. With the earlier faint rays of light he, it or they, was or were confusing the limits between the rock and the hand, the valley and the mountain, the air and the lungs, the death and the life. The mantle of sun extended in the valley began to heat he rocky wall also. He felt the difference. The wall was reflecting the lucidity of the sun in his face. The scars began to warm up and started to flowing out trough them all the rational questions that tie the humans in the comfortable place of the stability where, without any risk, they can live peacefully but they can't explore the boundaries of their psychological, moral and physical landscapes. He, finally, experienced the border between the object and subject looking below his feet. It was there, so far, the sunny valley. He began to breath faster and faster and his body started to distinguished from the impassive wall trembling like a scared man in front of his last heartbeat. His foot slipped and an agonizing scream came out of his throat. The scars disappeared. The hands, the feet and the cracks in the wall. He pressed his fingers into the crack and kept his body glued to the rocks. “Relax! I'm here!” The voice of his companion confirmed his wake up of the illusion. His own appearance that he felt more deeply than the reality defined by the agreement of those who are supposed to understand the land that they step.


His companion. His life in the hands of his mate, a few meters below him, hanging in the middle of the abyss. He breathed deeply and looked at him and at the rope. A line between two men, a relation where the lie means death and where without confidence the rope gets rotten and anticipates the bath in Styx. He remembered his teacher. The same line, the same ethical commitment, the same confidence, only few years ago. Without his teacher, surely, he wouldn't be hanged in the wall, exploring all the limits between he and the mountain, the humans and the nature.


He was only a child living in the suburb of a big city trying to grow up in the middle of a steel and cement jungle. When he met for the first time with his teacher he was earning some money in the fastest way in those times: burning the countryside near the suburb to create more space to build new infrastructures to the city. Earning black and fast money expanding the frontiers of his steel and cement jail. That teacher. Always talking about the Ancient Greece, talking about dead people while his lessons were plenty of live. The professor knew that those children were full of life and he knew how to take the raw material. Once he rode a note in the wallet of his professor: “I mean that they should not play life , or study it merely, while the community supports them at this expensive game, but earnestly live it from the beginning to end. How could youths better learn to live than by at once trying the experiment of living? I think this would exercise their minds as much as mathematics”. It was from a very clever man from America that live two years in some hut near a lake. His professor always was talking about him. Every weekend the teacher found the way to bring all his students to the mountains and then, in the middle of the nature, something began to change. In that moment he didn't recognized what but, in the middle of the wall, he understood everything. All the αίσθάνομαι1, all the feelings and all the perceptions of the humans, trough the πάθος -the suffering- conditions their character: the ἦθος. He remember the words of his teacher when they were in the mountains, “suffer in the landscape and suffer the landscape to change ourselves”. But all those excursions wasn't a one-way path, the teacher always closed the circle. The ἦθος, also trough the suffering -the πάθος- conditions the kind of relation with our environment, the kind of our feelings and perceptions. The character conditions our, in the words of the teacher, αίσθάνομαι.


Was a great strategy by the hand of the professor. The aesthetics conditions the character, the ethics, trough the suffering. When the students suffered the aesthetic input from the landscape they change, step by step, their characters. There was infallible. The new character was rooted in the aesthetic feeling from the landscape. Forged in the suffering, the landscape now was part of the character of the students. This new ἦθος, mediated by the suffer, would establish a new way to feel the landscape. The ethics conditions the aesthetics. They, now, were part of the landscape and the landscape was part of them. The burning ashes of the countryside were, now, burning ashes of himself. Definitely the boundary between the subject and object was destroyed. “The landscape could change our character in the same way as a common human relation”, these words from the professor were carved with a hammer in the brain of him. And this change, as his teacher taught him, occurs more easily with the suffering in the landscape. The nature can't change anything on us if we don't interact with her. And was in a kind of special interaction where he discovered the most powerful changes: in the directly way to the sky in the middle of a wall. Where the relation with the landscape purify the relation between humans maybe, he thought, for the interest to stay alive. The purity is established in the middle of the dirty. Anyway, the abyss lime all the remaining and let the essence: πάθος. The suffering.


Now he could understand the words of his teacher: “The difference between aesthetics and taste its made from some guys that try to avoid the unique universal true saying that is some common beauty for all the humans”. Pain, suffer, pathetic that conditions the ethic. Ethic that conditions the way of suffer, the way of feel the pain, the way of being pathetic. There's only one universal true for all the humans: the suffering.

- Come on! What're you doing!

The voice of his partner stopped his thoughts. He drew a smile in his face, looked at the sunny valley and stare at the distant peaks.

- πάθος! Is the only way!

- What're you saying! Stop your bullshit and climb!

- You're right! Let's go back to the action, the only way to establish a fertile relation with the landscape!

- What the fuck?

- Nothing, I'm only hungry!

- Oh, look that! Even the mystic needs some real food!

- Man I never see anything more real and more nutritive than πάθος! I'm hungry of life and all that it entails! I'll be like the mountains! Imperishable in their destruction! That is nothing more than kind of construction! Altough, yeah, what the fuck! For sure I'll apreciate a big peace of our cake in the summit and a big shot of ice wine!

- So, shut up and let's go man!



1From which is derived αίσθητικός, aesthetic, sensitive.