La pretendida nitidez de lo vivo // The supposed clarity of the alive
Auto-foto en la cocina a altas horas de la noche o de la madrugada. Olympus Om 10.
Al menos tenía algo claro: todo dependía del ojo con el que se miran las cosas. De esa lente -ya clara, rallada, sucia o quebrada- a través de la cuál veía el mundo. Su vida era un intento de clarificarse a sí mismo, de mostrar a los demás su verdadera esencia y de demostrarse a sí mismo que podía aniquilar la apariencia en su propio templo. En algún punto había atribuido la sinceridad a la personalidad, olvidando esa máscara tras la que se ocultaban los actores en el teatro que era el garante de todo lo aprehendido, de todo lo que construía su personalidad. Esa máscara que, siendo un cúmulo de todo lo vivido, hacía posible toda reproducción. Él no quería reproducir. Él no quería imitar. Él quería producir. Él quería brillar con luz propia, no siendo el reflejo ni el filtro de nadie, quería ser el Sol que iluminase su universo. Un astro puro e inmaculado donde no tuviese lugar la aparición de todo aquello que lo había construido y que lo amenazaba en su pedestal de pretendida originalidad. Quería olvidar a todos sus maestros para ser el portador de toda su sabiduría y quererse productor de la misma. Sincerarse con su anhelo de ser su propio Rey y acallar a sangrientas andanadas todas las voces que surgían de su interior y reclamaban su parte: las lecturas, las caídas, las subidas, los paisajes, las caricias, los puñetazos, las charlas, las destrucciones y las construcciones. Todo. Olvidarlo todo y saberse el Dios que había creado todo aquello. Una soberana empresa de destrucción memorística.
Enfocó a todo lo que tenía delante. Todo estaba muerto. En su momento habría estado repleto de vida pero ahora todo aquello posaba inmóvil delante de aquél ojo que trataba de definirlo. Enfocó lo que se mantenía a la misma distancia desde la atalaya que lo debía retratar. Allí donde el ojo ponía la atención, allí definía ese universo impasible. Debería funcionar. Alejó la cámara hacia la misma distancia con la que había estado dirigiendo la atención de su ojo, clarificando y definiéndolo todo. Programó el auto-disparador y esperó sosteniendo en su mano esa botella característica de las noches donde el duermevela envenenado lo difumina y lo confunde todo. Sonó el disparador y escuchó el diafragma abrirse y cerrarse, guardando en la película detrás de él aquél proyecto de purificación y definición. Nitidez del alma. Aquel objetivo descarnado de subjetividad que debía hacer el papel de su ojo. Esa atención que debía aclarar, reflejándolo, quién era él. Quién quería ser. Dió un trago al mar de dudas que se embravecía dentro del casco verde y mantuvo la idea de depurarse a sí mismo, olvidando todo lo que lo había construido. Ahogando esa apariencia de originalidad en la aniquilación de la memoria. Ese anhelo de querer ser original, de saber que cada paso es un paso nuevo y nunca andado, pasaba por destruir el recuerdo de todas las piernas que habían recorrido sus mismos senderos. Borrando todas sus huellas en el barro. De esa aniquilación debería surgir el sentimiento de ser el originador originario de todo lo acontecido.
Esa nube quimérica desapareció al cabo de unos días, cuando sostuvo la imagen impresa entre sus manos. Su templo tembló al ver que, habiendo puesto la atención en sí mismo, aparecía diluido entre las formas de la cocina. La nitidez la acaparaba esa botella que sostenía entre su mano. Lo inerte aparecía mejor perfilado, mejor conceptuado, que lo vivo. Es entonces cuando dio cuenta de ello. Su pretensión de su peculiar visión de la originalidad quedó enterrada bajo la evidencia de aquella grafía lumínica. Clasificar y conceptualizar lo vivo - cincelado y cosido por innumerables pedazos de lo vivido - es una tarea reservada a los dioses. La identidad esencial se pierde entre los millares de pasillos que construyen nuestro ser y, aún más, quién sabe si la identidad no es sino esos pasillos por los que ya pasamos cogidos de la mano con los que nos los descubrieron y que algún día volveremos a recorrer, quizás en soledad, siempre recomendados por alguien o algo. Tenerlo todo muerto, puro y limado para poder encontrar lo esencial. Si lo esencial de lo inerte es el ser, ¿lo esencial de lo vivo será el hacer? La pregunta atormentó su mente hasta tal punto que hubo de abrir otra maravilla verde para poder calmar la impertinencia del asalto. El rigor del cerco del concepto sólo pasa por la inmovilidad de lo inerte. Lo móvil, vivo y vívido siempre tiende a saltar las cercas que los pastores del alma y la ciencia pretenden apuntalar para estudiar detenidamente, siempre en detención, aquello que tienen delante de la nariz. Se vio a sí mismo como uno de aquellos delimitadores territoriales con bata blanca, corbata, pluma, pipa o cualquier utensilio de precisión académica. No le asustó mucho la idea, al fin y al cabo era cuestión de decisión. Él prefirió la senda del desvanecimiento, de la difuminación, del no entenderse por la mañana y comprenderse profundamente por la noche, del cambio de plano, del horror de la quietud y su nitidez. Él prefirió dar un renovado y recorrido trago a la verdosidad cristalina que ocultaba el ámbar y saltó la verja que lo separaba de la calle, de la noche y de sus abrazos silenciados con la brillante oscuridad boreal.
Self-photo in the kitchen at higher hour of the night, or the morning. Olympus Om 10.
At least he had something clear: everything depended on the eye with which you look at things. In this lens - clear, shredded, dirty or broken - through which he saw the world. His life was an attempt to clarify himself, to show others his true essence and to prove to himself that he could destroy the appearance in his own temple. At some point he had attributed the sincerity to the personality, forgetting that mask behind which the actors hid themselves in the drama that was the guarantee of all apprehended, of all that built their personality. This mask, with an accumulation of all experienced, made it possible the reproduction. But, he didn't want to reproduce. He didn't want to imitate. He wanted to produce. He wanted to shine with his own light, not being a reflection or filter of anyone, he wanted to be the Sun that lights his own universe. A pure and immaculate star where does not take place the appearance of everything that had built up and threatened him on a pedestal of alleged originality. He wanted to forget all his teachers to be the besarer of all their wisdom and being the producer of it. Confide with his desire to be his own King and silence bloodily any voice that emerged from his inside and demanded their part: the readings, falls, rises, landscapes, fondling, punching, chats, destruction and construction. Everything. Forget everything and know himself as the God who created everything. A sovereign plan of rote destruction.
He focused everything in front him. Everything was dead. In its time it would have been full of life. Now all that were posing in front of his eye were quiet, while he tried to define it. He focused at the same distance from the point he should portray. Placed where the eye take care, defining that impassive universe. Should work. He putted the camera away at the same distance he had been directing the attention of his eye, clarifying and defining everything. He programmed the self-timer and waited in his hand holding the characteristic bottle of half-sleep nights where it poisoned, blurs and confuses everything.He listened to the iris shutter opened and closed in behind him the movie that purification project and definition. Sharpness of the soul. The objective, stripped of subjectivity, playing the role of his fleshy eye. That attention should clarify, by the reflection, who he was. Who wanted to be. He gave a drink to the tempestuous sea that was in the green bottle and kept the idea of purging himself, forgetting everything he had built. Stifling the appearance of originality in the annihilation of memory. That desire to want to be original, knowing that every step is a new and never walked step, was possible if he had the bravery to destroy the memory of all the legs that had run his own paths. Erasing all tracks in the mud. From this annihilation should come the feeling of being the original originator of all that occurs.
This chimeric cloud disappeared after a few days, when the printed image held in his hands. His temple trembled seeing that, having put the attention on himself, appeared diluted in the forms of the kitchen. The sharpness was monopolized on bottle he held in his hand. The inert appeared better profiling, better conceptualized, that the alive. It is then that he realized it. His claim to his peculiar vision of the original evidence was buried in the light of that script. Classify and conceptualize the living - carved and sewn by countless pieces of lived experience - is a task reserved for the gods. The essential identity is lost among the thousands of corridors that make up our being and, even more, who knows if the identity is these corridors through which we now - hand in hand - with which we were discovered and that some day we will go, perhaps alone, if recommended by someone or something. Have it all dead, pure and filed in order to find the essential. If the essence of what is to be inert, the essence of the living will be the “doing”? The question haunted his mind to such an extent that it had to open another green marvel to calm the impertinence of the assault. The rigors of the siege of the concept only goes through the stillness of the inert. The moving, alive and vivid always tends to jump the fences of the shepherds of the soul. That shepherds that seek to bolster science to study carefully, always in detention, what's in front of the nose. He saw himself as one of those territorial markers in a white coat, tie, pen, pipe or tools of scholarly precision. He wasn't scared by this idea, after all was a matter of choice. He chose the path of the fading, blurring, of not understanding the morning and understanding everything deeply in the night, the change of plane, the horror of the stillness and clarity. He preferred to drink from the amber hide in the green crystal and jumped the fence that separated him from the street, the night and its silent embrace to the darkness of bright lights.
